ro, que nem um estendal montado de uma ponta à outra do ser, expõe peças de todas as cores, sob um sol que ora se ri à gargalhada, ora se recolhe e, sisudo, permite que o escuro, cruamente, se instale. Daí, este permanente 'Não sei se choro, se rio', esta escrita que progride entre Delírios e Enxovalhos - uma instabilidade traduzida no abuso do recurso às reticências e às interrogações.'Meu amor, quanto não daria para que, de um momento para o outro, te tornasses num manequim em material sintético, com um chapelinho janota e um ar sedutor. (�) Raptar-te, violar-te (�) matar definitivamente o animal que sou.Encaixotar-te, depois devolver-te, aos bocados, na primeira volta do correio, para a loja.Em maiúsculas: Devolução - Morta a Paixão.'